Vom Suchen und Finden der Wahrheit

Am Stamme einer toten Birke sitzend, steht sie auf einmal vor mir. Nackt.

«Wer bist du?», frage ich verwirrt.

«Die Wahrheit», antwortet sie. Einfach so. Als hätte ich gerade meine Nachbarin nach der Uhrzeit gefragt.

«Die Wahrheit? Aber... aber ich habe doch gar nicht nach dir gesucht!», stottere ich.

«Das musst du auch nicht, denn ich bin immer da», erklärt sie mit ruhiger, bestimmter Stimme und sieht mich mitfühlend an.

Ich mustere sie nachdenklich, versuche zu erkennen, wie sie aussieht, doch es gelingt mir nicht. In einem Augenblick strahlt sie eine solche Schönheit aus, die mein Bewusstsein überfordert, während ich im nächsten Moment in eine grässliche Fratze schaue und meinen Blick erschreckt abwende.

«Wieso habe ich dich noch nie zuvor gesehen?», frage ich sie blinzelnd.

«Weil du deine Augen vor mir verschlossen hast.»

«Und was passiert jetzt?»

«Das entscheidest du.»

Ich kneife die Augen zusammen und erwarte beim Öffnen, dass sie verschwunden ist. Aber nein, die Wahrheit steht noch vor mir. Zwar verschwimmt ihr Äußeres immer wieder vor meinen Augen, jedoch sehe ich ihr Inneres ganz klar. So klar wie den Meeresboden am Strand vor der griechischen Küste, schießt es mir durch den Kopf. Vorsichtig stehe ich auf und gehe ein paar Schritte den kleinen Pfad entlang als ich bemerke, dass die Wahrheit stets vor mir schwebt. 

«Bleibst du jetzt für immer bei mir?»

«Solange du mich erträgst», sagt sie da und lächelt traurig.

Als Petrus sich verliebte

Es war der 24. April, als das Wetter gänzlich anfing, verrückt zu spielen. Nachdem die ersten Menschen bereits aus ihren Winterverstecken gekrochen, sich gestreckt und verschlafen in die Märzsonne geblinzelt hatten, schauten sie nun empört in den grauen Himmel und verfluchten den vor vier Monaten noch so heiß herbeigesehnten Schnee, der nun in großen Flocken niederfiel. Die Meteorologen waren ratlos und stotterten etwas von einem verspäteten Spätwinter. Verärgert blieben die Menschen in ihren Häusern, zogen sich die Decken über den Kopf und jammerten. Ohne die Energie der Sonne saßen sie wie abgeschaltet in ihren Wohnzimmern und sträubten sich, ihr warmes Heim zu verlassen. »Bei diesem Wetter kommen gar keine Frühlingsgefühle auf«, schimpfte wieder einmal jemand und schaute dabei wehleidig aus dem Fenster.

Frühlingsgefühle. Ja, natürlich. Der Frühling als Zeit, in der die Hormone verrücktspielen und sich Männlein und Weiblein zusammenfinden, um gemeinsam dem Flügelrauschen der Schmetterlinge in ihren Bäuchen zu lauschen. Normalerweise. Denn wo kein Frühling ist, können auch keine Schmetterlinge flattern.

Aber wer nun meint, ob des winterlich anmutenden Wetters läge nirgendwo Verliebtheit in der Luft, täuscht sich gewaltig.

Denn hoch droben auf einer Wolke saß der gute Petrus, den Wochen zuvor Amors Pfeil getroffen hatte. Verträumt grinsend sah er durch seine rosarote Brille, die ihm immer wieder von der Nase zu rutschen drohte. Er fühlte sich wunderbar und scheußlich zugleich. Eine Gefühlsmischung, die er in diesem Ausmaß lange nicht mehr empfunden hatte. Seine Gedanken galten einzig und allein der Göttin Tešimi, sodass er kaum noch in der Lage war, sich auf etwas Anderes konzentrieren zu können. O wie selten hatte er ein Wesen derart verehrt wie sie. Sie war stolz und anmutig, aber gleichzeitig klug und gebildet. Ihr goldenes Haar reichte bis zu den Füßen, wenn sie im Garten ihres Schlosses saß und es sich kämmte. Petrus schlich immer wieder an ihrem prächtigen Palast vorbei in der Hoffnung, einen Blick auf ihre strahlende Schönheit zu erhaschen. Doch sobald er sie in ihrem Garten erblickte, versteckte sich der gute Mann flugs, um nicht entdeckt zu werden. Er ließ die Sonne scheinen, damit sich das Licht im goldenen Haar seiner Angebeteten spiegelte. Dieser Glanz, dieser Liebreiz, diese Vollkommenheit! Petrus glaubte, dahinzuschmelzen.

Freilich waren sich die Beiden bekannt, denn im Himmel lief man sich zwangsweise immer mal wieder über den Weg. Doch der Wettergott traute sich nicht, ihr näher zu kommen. Zu groß die Gefahr, abgewiesen und zu mächtig die Angst, verletzt zu werden. So schmachtete er aus der Ferne und wenn sie sich trafen, ließ er sich sein Begehren nicht anmerken. O weh, das war ein Fehler, denn die Göttin hegte doch gar die gleichen Gefühle für den Herrscher über Wind und Regen. Sein kühles Gebaren ließ sie jedoch annehmen, er hätte kein Interesse und so gab sie sich Nerik hin, dem Wettergott Anatoliens, um sich von ihrem Liebeskummer abzulenken. Nerik war einflussreich und von Frauen begehrt. Tešimi erntete so manch neidischen Blick und die Nachricht von ihrer Verbindung verbreitete sich wie ein Lauffeuer im Himmelsreich. Als Petrus davon erfuhr, versank er in tiefem Schmerz. Er weinte viele Tage und Nächte und seine dicken Tränen fielen auf die Erde.

Dort ärgerten sich die Menschen über das furchtbar schlechte Regenwetter, nichtsahnend, welch ungleich größere Dramen sich weit über ihnen abspielten. Alles, worüber sie sich echauffieren konnten, war der Mangel an Sonnenschein im Frühjahr. Petrus schluchzte und sog dabei die Luft stark ein, sodass den Menschen unten auf der Erde ein eisiger Westwind die Hüte von ihren Köpfen blies.

Derart trauerte Petrus wochenlang, bis er nun am 24. April auf seinem täglichen Rundgang über die Wolken Tešimi und Nerik erblickte, die sich offenbar glücklich an den Händen hielten.
Petrus wurde böse, aus seinen Händen stoben wütende Blitze und die Tränen gefroren in ihrem Fall auf die Erde. Dort schneite, hagelte und stürmte es wie zuletzt im tiefsten Winter. Die Menschen kannten kaum noch ein anderes Thema. Sie posteten Bilder von verschneiten Straßen und taten lauthals ihren Unmut darüber kund. Während oben im Himmel ihr guter Wettergott furchtbare Qualen litt, der doch sonst stets für die richtige Mischung aus Sonne und Regen sorgte und der immer bemüht war, es allen Recht zu machen (ein Unterfangen, dass den alten Mann nicht selten schon in tiefe Depressionen gestürzt hatte...).
Donnernd und vor Zorn schnaubend schritt Petrus weiter und schenkte dem jungen Paar nur einen eisigen Blick. Wie konnte Tešimi bloß auf so einen Schönling hereinfallen? Sah sie denn nicht, dass er nichts mehr als eine hübsche Hülle war?

Der enttäuschte Wettergott bekam seine Gefühle kaum noch unter Kontrolle. Trauer und Wut rangen in ihm und er hüllte sich in dunkle Wolken. Aber eines Tages, kaum einen Monat später, da vernahm er das Gerücht, dass Nerik der schönen Göttin Tešimi überdrüssig geworden war. Dessen Oberflächlichkeit und mangelnder Tiefsinn hatten die kluge Frau schließlich tatsächlich gelangweilt und sie entschloss sich, dem Ruf ihres Herzen zu folgen. Den verletzten Blick von Petrus hatte sie nämlich wohl bemerkt, als sie ihm vor einem Monat begegnet war. Dieses Treffen hatte sie nachdenklich gestimmt und so hatte sich die Göttin wider ihrer Natur entschlossen, die Sache selbst in die Hand zu nehmen. Ohne Umwege begab sie sich daher auf den Weg zu dem Mann ihres Herzen. Als sich die beiden endlich tief in die Augen blickten, fing der Himmel an zu leuchten, woraufhin die Menschen auf der Erde erneut ihre Fotoapparate zückten, um die Schönheit der Farben festzuhalten.
Petrus schloss die Göttin in seine Arme und ließ die Sonne scheinen. Über viele Wochen genossen die Verliebten auf diese Weise ihr Glück und vergaßen dabei die Welt und den Himmel um sich herum.

Es war der 24. Juli, als die Menschen auf der Erde über die schon seit Wochen anhaltende Hitze klagten und eine große Dürre drohte....

Wer klopft an meiner Tür?

2. Teil

Lange Zeit habe ich Dich vor meiner Tür warten lassen und Dich neben Deinen Kontrahenten kaum beachtet. Du warst mir zu konservativ, ja irgendwie zu altmodisch. Mächtig und stolz bist Du, wirkst bisweilen ein wenig eingebildet. Aber wer kann es dir verübeln? Du siehst bezaubernd aus, riechst  gut und schmeckst lecker – du erfüllst alles, was mein Herz begehrt. Also ließ ich Dich nun doch eintreten, als Du bei mir anklopftest. Ich konnte Dir nicht länger widerstehen und betrog für Dich sogar meine langjährige Liebe. Es hat sich gelohnt, du mein Sahnestück.

Liebe Schwarzwälder Kirschtorte,

die Liebe spricht eine ganz eigene Sprache. Eine Sprache, die zu sprechen mir manchmal nicht leicht fällt. Doch für Dich mache ich eine Ausnahme, denn ich muss Dir einfach gestehen, wie viel Du mir inzwischen bedeutest. Ich konnte es anfangs selbst kaum glauben. Du warst nicht mein Typ, denn ich stehe mehr auf Quark als auf Sahne und ziehe Äpfel Kirschen vor. Aber Liebe lässt sich nicht erklären, das ist reine Chemie. Verliebt habe ich mich zuerst in Dein Äußeres, das gebe ich zu. Rüge mich für diese Oberflächlichkeit, aber niemand würde es mir in Hinblick auf Deine vollkommene Schönheit übelnehmen, du wahres Schneewittchen aller Torten. Dein Boden so dunkel wie feinherbe Schokolade, deine Füllung weiß wie Sahne, durchzogen von kirschroter Füllung.  Doch es sind nicht nur Deine Schönheit und Deine königliche Ausstrahlung, die mir meinen Verstand rauben, ich habe mich auch in Dein Innerstes verliebt. Nach einem Tête-à-Tête mit dir fühle ich mich beschwipst. Ich bin sicher, die Ursache liegt nicht im Kirschwasser, sondern vielmehr an den Endorphinen, die meinen Körper überschwemmen, sobald ich von Dir koste.
Die anfängliche Verliebtheit, sie wich einem anderen Gefühl. Einem tiefen, wohlig warmen Gefühl, von dem ich mir fast sicher bin, dass es Liebe ist. Ständig könnte ich mit Dir zusammen sein und möchte am liebsten jeden Tag Zeit mit Dir verbringen. Ich ignoriere die Gerüchte, Beziehungen würden dick machen. Selbst wenn es so sein sollte, Du bist mir das ein oder andere Pfund auf meinen Hüften Wert. Tragischerweise können wir ohnehin nur eine Fernbeziehung führen und in einer solchen – ein klarer Vorteil – nehmen die Partner für gewöhnlich nicht zu. Ich bin mir sicher, dass wir alle wichtigen Tage im Jahr gemeinsam erleben werden und Du vor mir stehst, wenn ich Dich brauche, meine geliebte Schwarzwälder Kirschtorte.

In Liebe

Deine Sarah

Wer klopft an meiner Tür?

1. Teil

Ein zartes Klopfen erregt meine Aufmerksamkeit. Angestrengt lausche ich in die Stille hinein. Hatte ich mich verhört? Nein, da war es schon wieder. Leise und kaum wahrnehmbar, aber zweifellos da.

Es klopft an der Tür zu meinem Herzen.

Verschreckt ziehe ich mich zurück. Wer oder was mag dort draußen vor meiner Tür stehen? Sollte ich mutig sein, sie öffnen und den unbekannten Besuch hereinlassen? Äußerst selten öffne ich meine Tür, halte sie meistens fest verschlossen. Nicht, weil ich ungern Besucher empfange, sondern vielmehr aus Angst vor unliebsamen Gästen. Hinter dieser Tür, gut behütet wie ein Schatz, leben meine Familie und meine Freunde. Auch allerhand anderes verwahre ich hier, zum Beispiel die Harry-Potter-Septologie, Käsekuchen, meine Gitarre und Butterblumen. All jenes ist mit mir verbunden und so trage ich es im Herzen mit mir.

Es klopft noch immer.

Einige wenige Male habe ich meine Tür zu früh aufgeschlossen. In der Hoffnung, der neue Gast brächte Freude, Wärme, Feuerwerk und Glück in mein Leben, öffnete ich mein Herz und blickte in die hässlichen Fratzen von Trauer, Wut und Enttäuschung.

Zu früh gefreut,
zu früh vertraut, 
zu früh entschieden,
zu spät erkannt.

Doch nun klopft es schon wieder. Mittlerweile ist das Geräusch zu einem etwas lauterem Pochen angeschwollen. Neugier, Hoffnung, Angst und Erfahrung ringen miteinander um die Gunst der Entscheidungsmacht. »Wer ist wohl so kühn und bittet um Einlass?«, fragt die Neugier. »Vielleicht steht dort draußen das Glück«, überlegt die Hoffnung, »und vielleicht gibt es sogar Kuchen!«
Doch die Angst gibt zu bedenken: «Vielleicht ist es wieder nur die Enttäuschung, die uns erwartet« und die Erfahrung stimmt lakonisch zu: «Erinnert euch an das letzte Mal...«
Lange hadern die Gefühle miteinander, kochen hoch und schwappen über wie siedendes Wasser in einem Topf. Angst und Erfahrung errichten eine Mauer und versuchen, das Klopfen auszusperren. Vergebens.

Es hämmert an meiner Tür.

Mut gesellt sich zu Neugier und Hoffnung und gemeinsam gelingt es ihnen endlich, die Mauer zu stürzen und die Tür zu öffnen.

Und dort draußen vor meinem Herzen stehst Du und ich lasse Dich herein.

Gibt es wirklich einen Schatz unter dem Regenbogen?

Dort! Am Himmel, zuerst nur ganz blass, erstrahlt ein Regenbogen in leuchtenden Farben. Für die Christen ein Mahnmahl Gottes, in der germanischen Mythologie der Übergang zwischen Menschen- und Götterwelt, für die heutige Gesellschaft ein Symbol der Toleranz und des Friedens; für mich ein Aufruf zur Schatzsuche.
Am Ursprung des bunten Bogens - das weiß der kundige Irlandfreund - befindet sich der Goldschatz des Leprechauns. Herrlich, welch Glück mir winken würde, fände ich diesen und das möglichst schnell!

 Und so begebe ich mich also auf den Weg, den Schatz zu finden. Laufe viele Straßen, Wege und Pfade entlang, durchquere verschlafene Dörfer, lebendige Städte sowie unbekannte Länder und sehe unterwegs die eindrucksvollsten Begebenheiten. Ich staune, wie Blumen im Licht der Sonne erblühen, wie Berge aus dem Nichts heraus in den Himmel wachsen und wie aus einem runden, harten Ei ein flauschiges Küken schlüpft. Die Welt ist voller Wunder, aber ich muss weiter, denn das Koboldgold wartet auf mich.
Auf meiner Schatzsuche begegne ich vielen interessanten und wunderbaren Menschen. Sie begleiten mich auf meiner Reise, doch nur wenige bleiben die ganze Zeit. Manche von ihnen treffe ich auf einem anderen Wegabschnitt noch einmal wieder. Dann reden wir über gestern, rätseln über morgen und feiern unser Wiedersehen heute. Nur eine Handvoll Menschen trage ich während meines Abenteuers im Herzen und ein paar andere im Rucksack, ganz nah bei mir. So viele weitere liebe Menschen hoffe ich, irgendwann einmal wiederzutreffen. Dann und wann denke ich an sie und frage mich, wie es ihnen auf ihrer eigenen Schatzsuche ergangen sein mag.Wer weiß, ob wir uns überhaupt wieder erkennen würden oder ob wir uns wie fremde Wandersleut' einfach bloß zunicken und »Grüß‘ Gott!« murmeln würden.
Die Reise zum Ursprung des Regenbogens ist zuweilen beschwerlich und von Zeit zu Zeit doch federleicht. Gekonnt hüpfe ich über so mancherlei Stein, der mir den Weg zu versperren droht. Das Ziel vor Augen trägt mich mein Wille immer weiter. Helle Nächte und dunkle Tage durchwandere ich; ab und zu führt der Weg mit leichtem Gefälle geradeaus und streckenweise führt er mich steil und kurvig einen Berg hinauf. Nicht mehr weit muss ich laufen, dann finde ich den Schatz, mein Glück. Es wartet schon auf mich, das spüre ich.

 Als ich das Ende des Regenbogens endlich erreiche, bin ich völlig erschöpft. Zeit, Mühe und Nerven kostete mich diese Reise und erstaunt bemerke ich, dass der Schatz gar nicht aus dem Gold des Kobolds besteht, sondern mich bereits die ganze Zeit begleitet hat. In meinem Herzen.

Als Dorfkind in der Großstadt

Wenn man als Dorfkind flügge wird, das Nest der trauten Heimat verlässt und plötzlich in einer Großstadt landet, dann verändert sich alles. Die Umgebung, der Blick auf die Welt und man selbst. Auch ich sprang vor einigen Jahren ins kalte Wasser und tauchte ein in ein Meer von Möglichkeiten. Gewöhnt an lange Fußmärsche oder Fahrradtouren, weil der Bus höchstens einmal in der Stunde und nicht später als 19:27 Uhr das Dorf verlässt, findet man sich plötzlich in der wunderbaren Situation wieder, nicht mehr als 10 Minuten auf ein öffentliches Verkehrsmittel zu warten. Muss man sich doch einmal länger gedulden, so kann man um sich herum, gleich einem Wimmelbild, allerhand entdecken und beobachten:
Stadtmenschen sind eine Klasse für sich. Sie tragen stets einen Coffee-to-Becher in der einen, ihr Smartphone in der anderen Hand. Sie wickeln sich in deckengroße Schals und tragen hippe Hüte auf ihren Köpfen. Die Haare bunt gefärbt, rasiert oder kunstvoll zu einer gerade-aufgestanden-Frisur verstrubbelt. Ihr Blick ist cool, so als merkten sie nicht, dass ich sie anstarre wie ein Kunstobjekt. Mit dicken Kopfhörern auf den Ohren und mit überdimensionalen Mänteln bekleidet rauschen sie an mir vorbei, während ich alle paar Meter stehen bleibe, um die Faszination Stadt für mich zu begreifen.

 Häuser ragen weit in den Himmel hinein. An ihren Fassaden prangen bunte Graffitis, tragen einen Teil zum Stadtdiskurs bei. Botschaft an die Gesellschaft, politische Rebellion oder einfach nur der Wunsch, etwas Verbotenes zu tun? Ich frage mich, was die Intention des Sprayers war, der einen Kackhaufen, aus dem eine rote Blume zu wachsen scheint, an die Seitenmauer eines gelb gestrichenen Gebäudes gesprüht hat.
An jeder Ecke gibt es kleine Kneipen oder Cafés und am Abend habe ich die Wahl zwischen Irish Folk, elektronischer Tanzmusik, einer Aufführung von Goethes Faust und einem französischen Kunstfilm aus den 1960er Jahren. Ich entscheide mich schließlich für einen Cocktailabend mit Freunden in einer spanischen Bar, die bereits zahlreiche Preise für ihre außergwöhnlichen Getränkemischungen gewonnen hat. Während ich mich auf dem Rückweg frage, ob es für das Wort „Cocktail“ eigentlich ein deutsches Wort á la „Getränkemischung“ gibt, fällt mir auf, wie viele Menschen nachts unterwegs sind und freue mich über die Lebendigkeit des Stadtlebens. Selten sitze ich allein im Bus, selbst nachts um drei Uhr nicht. Mit einer Mischung aus Ängstlichkeit und Neugier werfe ich den Mitfahrenden Blicke zu, überlege im Geiste, welche Lebensgeschichten diese Personen in sich tragen. Einige wirken, als würde sie nur noch die Chemie der Drogen am Leben halten, die sie zuvor zerstört hat.

 Doch der Zauber der Großstadt verblasst mit der Zeit. Der Reiz der unendlichen Möglichkeiten ist verloren, ich bleibe zuhause und fühle mich nicht nur in meiner kleinen Wohnung wie in einem Meerschweinchenkäfig. Die Stadt ist eng und anonym. Selbst nach Jahren der Nachbarschaft, kenne ich die Namen der anderen Mieter in meinem Haus nur von den Briefkastenschildern und würde die dazugehörigen Personen nicht einmal erkennen, wenn ich ihnen unterwegs begegnete. Die Stadt quillt über vor Menschen und doch fühle ich mich wie ihr einziger Bewohner. Vorbei ist die  Zeit, in der mich die Leute durch ihre Extravaganz beeindruckt haben. In ihrem zwanghaften Streben nach Individualität laufen sie uniformiert durch ihr Viertel. Ihr Anblick langweilt mich. Lediglich die knalligen Farben ihrer Turnschuhe, die sie zu viel zu kurzen und engen High-Waist-Bluejeans tragen, unterscheiden sich. Turnbeutel, dicke Fensterglasbrillen und Loophaargummis, bei denen ich immer an die Telefonkabel früher Festnetztelefone denken muss -  überall sehe ich die gleichen, angepassten Menschen. Sie gucken nicht cool, sondern genervt, wenn der Bus mit dem sie ins Fitnessstudio fahren, fünf Minuten zu spät kommt. Nebeneinander stehen sie da, starren auf ihre Handys und haben verlernt, ihre Umgebung wahrzunehmen. Ich vermisse die Zeit, wo ich beim Warten auf den Bus in meinem Heimatort meinem Schwarm heimliche Blicke zuwarf, scheu lächelte und schnell zur anderen Seite schaute, sobald er es bemerkte. Hier in der Stadt werden keine Blicke ausgetauscht und gelächelt wird nur noch für die Handykamera und das neue Selfie für Instagram. Mir fehlen die Menschen mit ihren dicken Gummistiefeln und grünen Allwetterjacken, die einem zunicken, wenn man sich zu ihnen in das Buswartehäuschen stellt. Meine Dorfbewohner mit ihrer liebenswerten mürrischen Art lächeln zwar ebenso selten, aber wenn, dann kommt es von Herzen.

 Nachts laufe ich durch die Straßen und blicke in den hellschwarzen Himmel. Mir fehlen die vielen Sterne und der verlorene Blick in die Unendlichkeit des Universums. Die Stadt pulsiert wie unter einer Glocke. Nicht weiter als bis zum nächsten Häuserblock reicht der Blick. Ich vermisse es, über die Wiesen und Felder zu schauen, vermisse den Geruch nach frischem Heu und geschnittenem Rasen. Auch die steife Briese fehlt mir hier, die mir im Garten um die Nase wehte und meine Haare durcheinanderwirbelte.
Stadtleben, du hast mich aufgefangen, als ich aus dem Nest gefallen bin, aber ich weiß schon jetzt, dass wir unsere Beziehung nicht ewig werden fortführen können. Noch kommen wir miteinander klar, trotzdem werde ich dich irgendwann verlassen. Ich weiß, es ist eine der meistgehassten Phrasen, aber ich meine sie ernst: Lass' uns danach doch einfach Freunde bleiben.

Zum richtigen Umgang mit der Realität

Ich öffnete die Augen und sah sie direkt vor mir: Die Realität. Ganz plötzlich stand sie da in ihrer beängstigenden Gestalt. Schaute mich von oben herab herausfordernd an, als wollte sie damit angeben, mich endlich eingeholt zu haben. Wie hatte sie mich eigentlich gefunden? Lange Zeit hatte ich mich vor ihr in Träume geflüchtet. Die Realität selbst hatte sich in eine Traumgestalt verwandelt. Als teuflisches Monster war sie in meinen Alpträumen erschienen. Stets war ich davongelaufen und hatte nie den Mut gefasst, mich ihr zu stellen. Doch nun war sie da, wahrhaftig und drohend zugleich. Ängstlich schaute ich mich nach einem neuerlichen Fluchtweg um, aber ein Entkommen schien unmöglich. Die Realität baute sich immer größer vor mir auf, hinter ihr konnte ich bloß verschwommen verschiedene Wege erblicken. Ich kniff die Augen zusammen, jedoch konnte ich auch dann nicht deutlich erkennen, wohin ihre Pfade führen würden. Einige verliefen geradeaus, andere wirkten verschlungen und weckten dadurch meine Neugier. Was mochte sich wohl hinter all den Kurven und Abzweigungen verbergen? Hinter mir hatte sich wie aus dem Nichts eine Mauer aufgebaut und schnitt mich von meiner Vergangenheit ab. Es gab kein zurück und weiter konnte ich nur, indem ich mich dem Kampf stellte, den ich so fürchtete und vor dem es mir seit Langem graute.

 Um mich herum erkannte ich die Schemen meiner Freunde und meiner Familie. Auch sie starrten mich mit diesem provokativen Blick an. »Los, kämpfe endlich«, schrien sie stumm. Ich wollte ihnen antworten, dass mir keiner je erklärt hatte, wie man die Realität bekämpft, aber als ich den Mund öffnete, kamen keine Worte heraus. Wie hatte es soweit kommen können? Innerhalb eines Augenblickes war die Seifenblase geplatzt, die mich bisher so gut vor der Realität behütet hatte. Stimmengewirr umgab mich. Meine Zuschauer am Rand riefen mir etwas zu, doch in dem Durcheinander ihrer vielen Stimmen, konnte ich nur Wortfetzen verstehen. »Arbeit«, »Steuer«, »Versicherung«, »Entscheidung«, »Gehalt«, »Vertrag«, »Beziehung«, »Liebe«, »Glück«, »Zeit« –  in mir stieg Ärger auf. Warum sagten sie mir nicht einfach, wie ich die Realität überwältigen konnte und welchen Weg ich danach einschlagen sollte. Ihre Andeutungen nervten mich, halfen sie mir ja doch nicht weiter. Ich versuchte, nach einer rettenden Hand zu greifen, aber sie lachten mich nur aus. Einer nach dem anderen kehrte mir den Rücken zu, überließ mich der unheimlichen Schreckgestalt vor mir. Hatten sie mich aufgegeben? Die Erfahrung war neu für mich, denn bisher hatte immer irgendjemand meine bittende Hand gefasst, mich sanft ein Stückchen auf dem Weg begleitet, wenn er zu steinig war, um ihn allein zu gehen. »Wir sind für dich da«, »du packst das schon, ich helfe dir«, waren das alles nur Worthülsen gewesen? Genauso leer und bedeutungslos wie die Texte gegenwärtiger Popmusiker, welche von einer Liebe singen, die es in diesem Leben gar nicht zu geben scheint?

 Eine Woge der Enttäuschung überflutete mich angesichts dieser Erkenntnis und drohte, mich zu ersticken. Die Welt um mich herum war nicht mehr farbenfroh und lustig. Grau und ernst schien sie geworden zu sein und noch immer stand ich allein vor meinem wahrgewordenen Albtraum. Schwarze Wolken zogen am Himmel auf und verdunkelten die wärmende Sonne. Mit zitternden Knien wagte ich einen Schritt nach vorne. Ich konnte der Realität nun beinahe in die Augen sehen. Mein Kopf fühlte sich leer an angesichts dieser riesigen Gestalt vor mir, die Gedanken wirbelten durcheinander wie die Flocken in einem Schneegestöber. Nur langsam kristallisierte sich ein Gedanke in dieser dunklen Wolke: Was bildete sich die Realität eigentlich ein, meine Träume zu ruinieren und mir Angst einzujagen! Dieses hässliche Geschöpf, die Ausgeburt meiner Angst war meine Bedenken doch gar nicht Wert. »Jetzt oder nie«, dachte ich und spuckte der Realität auf die Füße.